(С)
(С)
Самой себе готовить, убирать,...и никто не нервирует.
*интересно, как быстро сойду с ума?*
Да и нереально это...
Он появился. Такой призрачный, но такой красивый. Как нереальный. Как не существующий. Видение, которое испарится через миг. Ну через два. Но исчезнет когда-нибудь, и ты не сможешь это остановить. Боишься моргнуть, потому что за этот краткий, очень краткий миг, он может испариться как дымка. Как будто никогда его и не было. Он так прекрасен. Такой светлый. Притягательный. Привидение, видение…
И вот он уходит. Уходит со скоростью отъезжающего метро. И кажется, что ты никогда больше его не увидишь. Но знаешь, что завтра, и послезавтра, и послепослезавтра ты его увидишь. Обязательно.
…и верхний кусочек Главного Здания МГУ в лучах вечернего солнца исчезает из поля зрения…
С новым фотоаппаратом. Я собой недовольна. Мне не нравится, что получается...=( Неужели у меня настолько кривые руки?((((
Правда, я ещё не смотрела на компе... Но всё равно. Хнык...=(
И как-то так... получилось, что мы гуляли 3 часа. =) Не мало так.
Потом решили в кино сходить. *Благо рядом.*
На "Коко до Шанель". Знаете... это стоит посмотреть. Только обязательно отвлечься от того, что Одри Тоту - это Амели.
Я б сказала, что это надо посмотреть, но тут уж... не могу навязывать.
=)
Простите, что всё время наблюдаю за Вами.
Я наблюдаю Вашу жизнь. И проникаюсь.
Ваша жизнь на какое-то время пересекается с моей.
...мужчина читает Ника Перумова, и у него большой рюкзак. Из похода? Ролевик?...
...молодой человек что-то рассказывает. Вслушиваюсь, узнаю его жизнь...
...вот девушка, обнимает парня. А когда говорит, жестикулирует такими неуверенными движениями. И головой иногда отклоняется, как будто ей неловко. А сумка для фотоаппарата такая же как моя...
Ваша жизнь. Кусочек Вашей жизни стал моей жизнью.
Мне... мне просто мало моей жизни. Очень мало. Прожить много, много жизней!
Я так люблю ходить в гости. Видеть другие жизни.
Я так люблю слушать других. Слышать другие жизни.
Я так люблю обнимать дорогих людей. Прикасаться к другой жизни.
И так прожить свою, состоящую из других.
Я лезу, пристаю, спрашиваю... мне мало моей жизни. Мне нужные чужие. Чужие кусочки жизней...
Простите.
Долго, рядом. Эскалатор провозит вниз людей, а тебя вверх.
Взгляд выхватывает отдельные лица. Выхватывает ответные взгляды. Которые могут длиться до тех пор, пока поворачивается голова.
И обрывки разговоров:
-...без билета бывало проходил...
-...понимаешь, он не любит...
-...на самом деле я представляю как это будет...
-...получается...
-...какой привередливый стал...
-...чисто физически...
И так иногда не понимаешь о чем речь. Без билета... в кино, метро, театр?
Не любит кого или что?
Что будет? А как будет?
Получаться может всё, что угодно...
В чем привередливый? В еде, в квартире? Или в ком? В друзьях, подружках?
Физически не способен или способен?...
Можно домыслить всё самому. Попробовать представить их жизнь. Счастливую, или, может, не очень...
Люди, разговоры...
Когда льются слова, фразы, предложения...
В голове постоянно возникают идеи.
Я опять могу писать. Может не так как раньше. Но всё же.
И может всё ещё вернется.
Я опять могу писать!
Спустя, наверно, два года...
Это такое счастье!
Счастье, когда рождается что-то...
Когда чувствуешь рядом своего Муза. Он вернулся. Робко, неуверенно, но вернулся.
Спасибо.
Книга. В электронном виде. *Прощай, зрение...*
Проехав Воробьевы горы, на которые всегда попадает очень подходящая музыка, поворачиваешься обратно.
А там у дверей стоит парочка. Парень и девушка. Стандартной внешности.
Не сразу замечаешь, что девушка в пиджаке парня, а он только в одной футболке с длинными рукавами.
Освободилось место, а поезд едет... Подталкивая девушку, сам не боится упасть... Они сели. В процессе он с такой нежностью и заботой поправил пиджак.
Не держась за поручни, он протянул ей свои руки.
Они ещё и немножко дурачились. Она что-то считала на руке, когда сжимаешь руку в кулак... Много раз.
Он держит её за руки. Ещё раз поправляет пиджак. Она прислоняется головой к нему. Левой рукой он гладил её по голове, правой держа обе её ладошки...
Они лучатся счастьем, любовью, заботой. У них свой маленький мир. Им всё равно, что вокруг.
Я наблюдала за их миром 5 остановок... Немножко прониклась. Их счастье такое большое, что достался и мне маленький кусочек.
Даже немножко стыдно, что я влезла в их маленький мир... Но это такой прекрасный мир!
Как же хочется, чтобы у всех был такой прекрасный свой маленький мир...
Может тогда большой мир стал бы лучше.
Идешь по улице. впереди девушка/женщина в обуви с каблуком. Большим или не очень.
Всё бы ничего... Но на черной подошве между каблуком и носком ярко-зеленый или ярко-розовый ценник.
Вот что стоит его оторвать?..
Мне очень смешно. Особо у девиц, которые все из себя... которые гламурные.
%)
Счастлива, что был тот год.
Счастлива, что было счастье.
Счастлива, что нету боли.
Счастлива, что мне всё равно.
Счастлива, что мне это не надо.
Счастлива, что меня отпустило.
Счастлива, что идет дождь.
Счастлива, что есть небо.
Так легко. Так свободно. Так хорошо.
...так счастливо...
Очень много. И все они ходят. Шубуршатся. Пытаются что-то сделать в этой жизни значимое. Не все. Но многие хотят этого. Делать карьеру. Быстрый темп жизни. Нет времени просто сесть и ни о чем не думать. Нет времени на лишний поцелуй любимому человеку. Нет времени позвонить родным. Просто нет времени. Все бегут куда-то, несутся. Прожить быстрее эту жизнь.
Нет бы... остановится. Вот просто взять и остановится. "А что я делаю?" Поднять, наконец, взгляд от земли. Оторвать свой взор от серого асфальта внизу. Порадовать сетчатку голубым небом. Размять шею, глядя вверх. И увидеть наверху... другую жизнь. Спокойную, уверенную. Такую же светлую как небо. Такую же мягкую, как облака. Улыбнуться этому.
И... взлететь. Оторваться от земли. Уйти от серости, скорости, жестокости...
Взлететь над всеми. И увидеть как люди, бегающие внизу, привязаны к земле. Как тяжелые гири не пускают их. Увидеть, что многие не способны сбросить оковы. А многие даже и не знают об этом. А какие-то и не хотят. Они бояться.
Не бойтесь и сбросьте оковы. Не бойтесь почувствовать небо, ветер, солнце, облака...
Короче. Почему ВСЕМ так нравится румба? "танец любви", "танец страсти"... бряк! не согласна.
Мне не нравится румба... и все почему-то от этого в ужасе. "Как?! Тебе не нравится румба?! Это же танец любви!"
*один ещё выдал "Может ты никогда не любила?" Очень смешно.*
А мне не нравится. Может я слишком буйная для румбы?... Она для меня слишком медленная? *не сам танец, а музыка*
Ну не нравится она мне!
А в стандарте медленный фокстрот.
Почему мне должно нравится то, что нравится всем? Три раза ХА!
Насильно мил не будешь.

И не люблю не из-за того, что не получается! Она вполне получается. =)
Но... вот так вот. =)
Когда поговоришь с хорошим человеком, когда в итоге проясняются некоторые моменты...
Становится легко.
Легко от того, что... не я была не готова к серьезным отношениям, а он...
не моя вина, а его... А со мной всё более-менее в порядке.
Легко!
Надеюсь, это продлится очень долго... Надеюсь, что он уйдет из моего сердца.
Как легко...
Спасибо.
в подвале. %)
Всего-то надо: подвести воду, подключить баллон, поменять розетку...
Но печка спущена вниз и поставлена на столик. =)
ммм) Мои 1350 градусов... няяяя)